Alphonse de Lamartine
Ignorant d’où je viens, incertain où je vais
Le passé, l’avenir, ces deux moitiés de vie dont l’une dit jamais et l’autre dit toujours
Quel crime avons-nous fait pour mériter de naître ?
Nos seules vérités, homme, sont nos douleurs
Les poètes sont les voix de ceux qui n'ont pas de voix
Un seul être vous manque et tout est dépeuplé
Je suis las des musées, cimetières des arts
Ici-bas, la douleur à la douleur s'enchaîne ; Le jour succède au jour, et la peine à la peine
On voudrait revenir à la page où l'on aimeEt la page où l'on meurt est déjà sous nos doigts
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